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Unachtsam wirft jemand einen Brief in einen Briefkasten. Darin steht geschrieben:

Schattenwolf,

Augen und Geist beugen sich dem Alter und Vieles scheint unklar und verworren. Das Leben rennt auf Windes eile und meine Beine kommen kaum mit. Was kann man noch glauben, wenn einem die Augen den Dienst versagen?

Auf dem Blutgerüst im dichten Nebel,
tanzen Lichtgestalten im dichten Reigen.
Was sie wohl wollen, was sie wohl treiben?

Weiss auf Schwarz und Schwarz auf Weiss,
in tobendem Wasser geschrieben,
wird der Wahrheit Wert versiegen.

Aufmerksam liest der Empfänger den Brief. Anschließend verfasst er seine Antwort, die im Tänzelnden Einhorn hinterlegt wird.

Mein Schattenwolf,

Hab dank, deine Worte sind Balsam für meine Seele und die Narben schmerzen weit weniger.
Richte deine Augen zum Himmel und du wirst mich als deinen Begleiter in finsterer Nacht sehen.
Ich habe versucht alles in Bilder des Herzens zu fassen, lass mich wissen, was du meinst.

Auf dem Blutgerüst er wütet.
ein Wirbelsturm im Glas,
des Henkers Beil fällt ohne Wahl,
soll enden diese Farce.
Des schlauen Sammlers Qual.